Estou lendo um livro chamado “The Nasty Bits“, do chef americano Anthony Bourdain (meu favorito). Comprei no sebo pela bagatela de 12 AUD (dólares australianos) - o preço original era 24. Aliás, também comprei na mesma ocasião “Filth”, de Irvine Welsh, e “How to be good”, de Nick Hornby, que espero serem bons.
Bourdain apresenta um show na TV a cabo chamado “Sem Reservas”, em que ele viaja pelo mundo experimentando a culinária local. O programa é menos sobre a comida em si (não tem detalhes das receitas ou descrições pornográficas sobre o sabor do prato), e mais sobre a experiência (dele, que fique claro).
“The Nasty Bits” é uma coletânea de artigos escritos em suas várias viagens. O que dizer? Ler Anthony Bourdain tem um efeito totalmente viciante sobre mim. Se tivesse tempo, conseguiria ler o livro numa tacada só. É divertido, leve, irônico, inspirador. E, claro, tentador, como todo papo de comida é.
Além de ser fã do programa de TV, já tinha lido o primeiro livro dele, “Kitchen Confidential”, sobre o submundo estranho da cozinha de restaurantes. E, toda vez que vejo ou leio Bourdain, fico, assim, mais apaixonada por comida. Não só pelo ato de comer, mas de apreciar mesmo - abrir um sorriso bobo quando se pensa em uma refeição bem preparada, em pratos típicos bizarros, em comida de mãe; ficar com fome ao assistir programas de pescaria, ou instantaneamente imaginar um sushi gostoso ao observar peixinhos bonitinhos no aquário; passar as horas livres criando pratos imaginários com ingredientes improváveis.
Morando aqui na Austrália, a comida passa a ser a maior âncora que me liga ao Brasil. Quando morava em NY, a língua era o que mais pesava. Mas morei lá apenas por quatro meses. Faz um ano que estou em Sydney (descontando férias no Brasil), e enquanto a língua se afia no inglês e desafia no português, o estômago se ressente de saudade daquelas coisas que a gente passou a vida toda sentindo vontade de comer quando estava com fome - arroz com feijão, macarronada, batatinha com carne, feijoada, pastel, coxinha, pudim de leite, caldo verde e tantas outras coisas boas do Brasil.
Aí às vezes bate aquela saudade de tudo e de todos e lá vou eu pra cozinha buscar o conforto de uma barriga cheia de satisfação. Quando frito o alho no óleo, a cebola refogada, o vapor insosso do arroz, a carne assada, o feijão fervendo, saladinha bem azeda - cada coisinha é um cheiro e uma lembrança, um instinto de que estou em casa.
I‘m reading a book called “
The Nasty Bits“, written by an American chef called Anthony Bourdain (my favorite). I bought it in a second-hand bookshop for amazing 12 AUD (Australian dollars) - the original price was 24. By the way, I also got “Filth”, by Irvine Welsh, and “How to be good”, by Nick Hornby, which I hope are good.
Bourdain has a TV show called “No Reservations”, where he travels around the world trying the local food. The show is less about the food itself (it doesn’t show much details about the recipes or pornographic descriptions about a dish), and more about the experience (his own, I should say).
“The Nasty Bits” is a collection of articles written during his travels. What can I say? Reading Anthony Bourdain has a totally addictive effect on me. If I had time, I could read it all at once. It’s entertaining, light, ironic, inspiring. And, of course, tempting, as all food talk is.
Besides being a fan of his show, I had already read his first book, “Kitchen Confidential”, about the underground world of restaurant kitchens. And, everytime I read Bourdain, I fall more and more in love with food. Not only for the act of eating, but actually appreciating it, in every way - have a silly smile when I think of hearty, well executed meals, bizarre traditional dishes, mom’s food; get hungry when watching fishing shows on TV, or instantly imagine a tasty sushi when observing cute fishies in a fish tank; spend my free time creating imaginary dishes with improbable ingredients.
Living in Australia makes food the biggest anchor that attaches me to Brazil. When I used to live in NY, the language was the most difficult thing. But I lived there for only four months. It’s been a year since I moved to Sydney (not considering vacations in Brazil), and while my tongue gets proficient in English and gets over the Portuguese, my stomach resents and misses those things I spent my life feeling like eating when I was hungry - rice and beans, spaguetti, potato and beef, feijoada, pastel, coxinha, milk pudim, caldo verde, among so many other good things from Brazilian cuisine.
Then sometimes I get really homesick and there I go, to the kitchen, in search for the comfort of a belly full of satisfaction. When I fry garlic, onions, the plain steam of rice, roast beef, boiling beans, very tangy salad - each little thing is a smell and a memory, an instinct that says I’m home.
